David verließ die Familie, als Michael sechs Jahre alt war.

Er kam eines Dienstagnachmittags nach Hause und sagte, er sei mir „entwachsen“. Das war das Wort, das er benutzte. Entwachsen. Als wäre ich ein alter Pullover, den er nicht mehr tragen wollte. Er hatte jemanden Neues auf der Arbeit kennengelernt. Er wollte das Haus. Er versprach, großzügig Unterhalt zu zahlen. In dieser Nacht stand Michael im Flur, in seinem Spider-Man-Schlafanzug, und sah mir zu, wie ich weinend auf dem Küchenboden saß. Ich nahm ihn hoch und sagte ihm, wir würden ein neues Abenteuer beginnen. Er schlang die Arme um meinen Hals und hielt mich fest.

Er klammerte sich immer fest. Zwei Monate lang wohnten wir bei meiner Schwester Claire. Danach mietete ich eine winzige Wohnung über einem vietnamesischen Restaurant. Die Heizung funktionierte kaum. Die Badezimmertür schloss nie richtig. Michael bekam das Schlafzimmer. Ich schlief auf der Schlafcouch. Wir hatten immer wenig Geld.

David zahlte selten, was das Gericht ihm auferlegt hatte. Es gab immer eine Ausrede. Ein geschäftliches Problem. Ein finanzieller Rückschlag. Eine Zahlungsverzögerung. Schließlich gab ich die Hoffnung auf Hilfe auf. Ich arbeitete vormittags als Reinigungskraft in Arztpraxen und nähte nachts Änderungen an Kleidung, um mir etwas dazuzuverdienen. Manchmal arbeitete ich bis zwei Uhr morgens. Manchmal bis drei Uhr.