Von klein auf lenkten meine Eltern mein Leben subtil auf ein einziges Ziel: mich mit der „richtigen“ Frau zu verheiraten. Bei jeder gesellschaftlichen Veranstaltung stellten mir die Freundinnen meiner Mutter ihre Töchter vor: kultiviert, wohlerzogen und ganz offensichtlich für die Ehe mit wohlhabenden Männern bestimmt.
Dann, an meinem dreißigsten Geburtstag, legte mein Vater die endgültige Regel fest.
„Wenn du nicht vor deinem 31. Lebensjahr heiratest“, sagte sie ruhig beim Abendessen, „wirst du nicht erben.“
Es gab keinen Streit, keinen Ärger; nur dieselbe kalte Zuversicht, die er auch im Geschäftsleben an den Tag legte.
Plötzlich hatte mein Leben einen Abgabetermin.
Nach wochenlangen, peinlichen Dates mit Frauen, die sich scheinbar mehr für meinen Nachnamen als für mich interessierten, betrat ich eines Abends ein kleines Café in der Innenstadt. Dort lernte ich Claire kennen.
Sie war eine Kellnerin, die mit den Gästen scherzte, sich Bestellungen merkte, ohne sie aufzuschreiben, und jeden herzlich behandelte. Sie hatte etwas Authentisches an sich, etwas, das ich schon lange nicht mehr erlebt hatte.
Also habe ich ihm ein Angebot gemacht.
Ich erklärte ihr das Ultimatum meiner Eltern und schlug einen Deal vor: Wir würden für ein Jahr heiraten. Es wäre eine rein formale Ehe ohne jegliche Verpflichtungen. Im Gegenzug würde ich sie gut bezahlen. Nach einem Jahr würden wir uns diskret scheiden lassen.
Claire hat es sich sorgfältig überlegt, nach den Verträgen gefragt und schließlich zugestimmt.
Die Hochzeit wurde kurzfristig organisiert. Meine Eltern richteten sie in ihrem Country Club aus und machten dabei kaum Hehl aus ihrer Missbilligung gegenüber Claires bescheidener Familie. Ihre Eltern hingegen, obwohl diskret, schienen sich aufrichtig für sie zu freuen.
In jener Nacht, nach der Zeremonie, zeigte mir Claire das Foto.
