Der Sohn des Schuldirektors lud mich zum Abschlussball ein, nachdem ich im Rollstuhl saß – doch dann hörte ich die Wahrheit, die mich bereuen ließ, jemals zugesagt zu haben.
Die Auszeichnung wurde nie verliehen.
"NEIN."
"Gute Antwort."
Ich schaute durch die Glastüren. „Starren die Leute?“
"Ja. Aber sie flüstern nicht."
Ein Erstsemester hielt die Tür auf und erstarrte dann. „Entschuldigung. Ist das hilfreich oder nervig?“
Ich lächelte. „Hilfreich. Danke der Nachfrage.“
Er nickte und trat beiseite.
Grace ging neben mir her, die Hände in den Hosentaschen. Sie nahm weder meinen Stuhl zur Hand noch räumte sie mir den Weg frei. Sie blieb einfach stehen.
"Starren die Leute?"
"Alles in Ordnung?", fragte sie.
„Nein“, sagte ich. „Aber es ist mir nicht mehr peinlich.“
Grace lächelte. „Gut. Dieses grüne Kleid hätte ein besseres Ende verdient.“
Ich schaute auf meine Räder, dann auf den Flur vor mir.
Douglas hatte versucht, mich zum Beweis seiner Güte zu machen.
Stattdessen wurde er zum Beweis seiner eigenen Lüge.
Zum ersten Mal seit dem Unfall musste ich nicht darauf warten, ausgewählt zu werden.
Ich habe mich selbst ausgewählt.
