TEIL 1 – DIE ROSEN OHNE NAME
Der Blumenstrauß kam kurz nach Mittag an.
Einhundert gelbe Rosen.
Ich hatte gerade meine Kaffeetasse ausgespült, als die Türklingel durch das stille Haus hallte. Mein Mann Daniel war angeblich für eine Woche auf Geschäftsreise, deshalb erwartete ich niemanden.
Als ich die Tür öffnete, stand ein Lieferant hinter einer riesigen Wand aus goldenen Blumen.
"Bernstein?"
"Ja."
„Die sind für dich.“
Der Strauß war so schwer, dass ich ihn mit beiden Armen festhalten musste. Die Rosen waren makellos, ihre Blütenblätter leuchteten im Nachmittagslicht.
„Da will dich wohl jemand wirklich beeindrucken“, sagte der Lieferant.
Ich suchte zwischen den Blumen nach einer Karte.
Es gab keinen.
„Keine Nachricht?“
Er überprüfte das kleine Etikett des Blumenladens.
„Nur dein Name.“
Zuerst lächelte ich.
Daniel war nie gut darin gewesen, romantische Nachrichten zu schreiben. Einmal schickte er mir eine Halskette ohne Karte und behauptete später, der Schmuck erkläre sich von selbst. Nach achtzehn Ehejahren kannte ich seine subtile Art, Zuneigung auszudrücken.
Ich trug die Rosen ins Esszimmer und stellte sie in die Mitte des Tisches. Für einen kurzen Moment schien es, als würden sie das ganze Haus verwandeln.
Dann machte sich Unbehagen breit.
Daniel wusste, dass ich weiße Rosen liebe.
Ich hatte bei unserer Hochzeit weiße Rosen getragen. Er hatte sie nach dem Tod meiner Mutter gekauft. Sie schmückten unseren Tisch zu unserem fünfzehnten Hochzeitstag.
Er hätte niemals Gelb gewählt.
Dann bemerkte ich die Nummer, die auf dem Preisschild des Floristen abgedruckt war.
Genau einhundert.
Nicht neunundneunzig.
Nicht einhundertundeins.
Daniel war rücksichtsvoll, aber nicht verschwenderisch. Es gab weder Geburtstage noch Jahrestage oder sonstige besondere Anlässe.
Ich habe ihn angerufen.
Das Telefon klingelte so lange, bis die Mailbox rangehte.
Ich habe eine Nachricht gesendet.
„Hast du mir Blumen geschickt?“
Keine Antwort.
Zehn Minuten vergingen.
Dann zwanzig.
Der Blumenstrauß wirkte nicht mehr romantisch. Er sah seltsam gewollt aus, fast so, als wäre er aus einem bestimmten Grund in meiner Wohnung platziert worden.
Ich ging um den Tisch herum und betrachtete das Arrangement. Die Rosen waren in zehn präzisen Zehnerreihen angeordnet.
Nahe der Mitte hingen einige Blumen tiefer als die anderen.
Ich beugte mich näher.
Eine Rose hatte einen winzigen roten Fleck, der unter einem Blütenblatt verborgen war.
Ich hielt es für einen natürlichen Makel, bis ich einen weiteren entdeckte.
Dann ein dritter.
Genau drei Rosen waren heimlich rot markiert worden.
Meine Hände begannen zu zittern.
Dieses Muster hatte ich schon einmal gesehen.
Jahre zuvor hatte mein Vater, ein Mordermittler, von einem ungelösten Fall mit Blumen erzählt. Er hat nie alle Details preisgegeben, aber ich erinnere mich daran, wie er eines späten Abends auf unserer Veranda saß und in die Dunkelheit starrte.
„Manche Monster hinterlassen keine Fingerabdrücke“, hatte er gesagt. „Sie hinterlassen Symbole.“
Ich griff nach meinem Handy.
Dieses Mal habe ich die Polizei gerufen.
Der Disponent fragte, ob ich in unmittelbarer Gefahr sei.
„Ich weiß es nicht“, gab ich zu. „Aber der Strauß enthält einhundert gelbe Rosen, und drei davon sind markiert.“
Innerhalb einer Stunde trafen zwei Beamte ein. Sie untersuchten die Blumen höflich und fragten sich sichtlich, ob ich durch einen unschuldigen Irrtum erschreckt worden sei.
Dann bog eine dunkle Limousine in die Einfahrt ein.
Ein silberhaariger Detektiv namens Kellan betrat das Haus. Als ich den Namen meines Vaters erwähnte, veränderte sich sein Gesichtsausdruck.
„Ich habe mit ihm zusammengearbeitet“, sagte er.
Kellan ging auf den Blumenstrauß zu.
In dem Augenblick, als er die drei roten Flecken sah, verschwand die Farbe aus seinem Gesicht.
„Sichert das Haus“, befahl er.
Ein Beamter wirkte verwirrt.
"Herr?"
„Tu es jetzt.“
Ich umklammerte die Stuhllehne.
„Du erkennst sie.“
Kellan sah mich direkt an.
„Vor 22 Jahren verschwanden drei Frauen. Vor jedem Verschwinden erhielt das Opfer genau einhundert gelbe Rosen.“
„Und die roten Flecken?“
„Jedes Mal drei markierte Blumen.“
Mir wurde übel.
Kellan erklärte, mein Vater habe geglaubt, die Zahl symbolisiere Vollendung – einen letzten Zyklus, einen endgültigen Abschied.
Die Blumen waren kein Geschenk.
Sie waren eine Warnung.
