Frau Christina musterte mich keine zwei Minuten, bevor sie entschied, dass meine Statur „nicht geeignet“ für ihr Team sei. Ich ging mit dem Gefühl, meine verstorbene Mutter enttäuscht zu haben. Da fand mich der Hausmeister der Schule in der Nähe der Vitrine mit den Pokalen, bat mich, vor Sonnenaufgang zu ihr zu kommen, und versprach mir, ich würde bald verstehen, warum.
Der Auswahlprozess dauerte eine Minute und 43 Sekunden.
Ich weiß das, weil die Uhr über den Türen der Turnhalle 16:16 Uhr anzeigte, als Frau Christina meine Nummer anrief.
Es war 16:18 Uhr, als sie ihren Notizblock ablegte.
Der Auswahlprozess dauerte eine Minute und 43 Sekunden.
"Das wird genügen, Eva."
Die Musik dröhnte weiterhin lebhaft und fröhlich aus den Lautsprechern, was den Stopp umso schwerer zu akzeptieren machte.
Ich senkte langsam meine Arme.
Rund um die Turnhalle warteten sechzehn Mädchen auf den Tribünen, gekleidet in einheitliche Shorts und weißen Turnschuhen. Einige hatten bereits vorgesprochen. Die anderen hielten nummerierte Karten an ihre Oberschenkel.
"Das wird genügen, Eva."
Frau Christina warf einen Blick auf den Assistenztrainer und wandte sich dann wieder mir zu.
„Du hast die Abfolge schnell gelernt“, sagte sie.
Einen Moment lang dachte ich, das könnte genügen.
Dann schenkte sie mir dieses eingeübte Lächeln, das Erwachsene benutzen, wenn sie ihre Grausamkeit als etwas Vernünftiges darstellen wollen.
„Aber du entsprichst nicht ganz dem Bild, das das Team sucht.“
Ich dachte, das könnte genügen.
Niemand brauchte ihre Erklärung.
Sein Blick sprach bereits Bände.
Es wanderte von meinem Gesicht zu meinem Bauch und dann wieder zurück zum Notizblock.
Ich stand unter den Flutlichtern der Turnhalle, der Schweiß kühlte zwischen meinen Schulterblättern ab.
Sein Blick sprach bereits Bände.
„Gibt es noch eine andere Abfolge, die ich versuchen könnte?“, fragte ich und hielt den Atem an, während ich auf die Antwort wartete.
Frau Christina drehte den Bleistift in ihrer Hand.
„Dieses Team vertritt die Schule bei Spielen, Wettbewerben und Gemeindeveranstaltungen. Die Präsentation ist wichtig.“
Ein Mädchen, das in der untersten Reihe der Tribüne saß, blickte auf ihre Schuhe hinunter.
Eine andere Frau verbarg ihr Lächeln, indem sie einen Husten vortäuschte.
Gibt es eine andere Abfolge, die ich ausprobieren könnte?
Frau Christinas Stimme blieb ruhig.
"Du bist einfach nicht in dieser Position, Eva."
Der Satz „ Du gehörst hier nicht hin “ verfolgte mich bis zum Ausgang der Turnhalle.
Es klemmte mir zwischen den Zähnen, als ich die Doppeltüren aufdrückte.
Er war da, an meiner Seite, als ich im Flur, in der Nähe der Vitrine mit den Trophäen, zusammenbrach.
Dieses Wort verfolgte mich bis zum Ausgang der Turnhalle.
Ich fixierte den Schaufensterblick.
Im Inneren zeigten alte Fotos Cheerleaderinnen aus verschiedenen Epochen, ordentlich in Reihen aufgestellt. Blaue Röcke. Goldene Schleifen. Weiße Schuhe in identischen Winkeln.
Meine Mutter war auf einem dieser Fotos.
Zweite Reihe.
Dritter von links.
Meine Mutter war auf einem dieser Fotos.
Selbst durch den verblassten Film hindurch sah es so aus, als hätte ihm der ganze Raum gerade einen Witz erzählt.
Ich hatte wochenlang so getan, als würde ich nicht damit rechnen, für das Team ausgewählt zu werden.
Das stimmte nicht.
Ich wollte eine Stunde lang die gleichen Farben tragen, die meine Mutter früher getragen hatte.
Training im selben Fitnessstudio.
Eine Kleinigkeit, die die Trauer nicht so sehr verändert hatte, dass sie unkenntlich geworden wäre.
Das stimmte nicht.
Stattdessen hatte der Trainer den Körper betrachtet, den die Trauer aus mir gemacht hatte, und entschieden, dass er in der Nähe der Erinnerung an meine Mutter keinen Platz hatte.
Ich wischte mir mit der Handfläche über beide Wangen, bevor jemand hereinkam.
Aber jemand ist trotzdem hineingekommen.
Ein Putzeimer blieb neben mir stehen.
Frau Evelyn hockte mit der vorsichtigen Geduld einer Person auf dem Boden, deren Knie ihr schon seit Jahren Schmerzen bereiten.
Der Trainer hatte den Körper betrachtet, den mir die Trauer hinterlassen hatte.
Sie hat mich nicht gefragt, warum ich weine.
Das war einer der Gründe, warum ich ihm vertraute.
Fast eine Minute lang saß sie einfach neben mir und strich die Vorderseite ihres verwaschenen Arbeitshemdes glatt.
Die Türen der Turnhalle öffneten sich.
Zwei Mädchen kamen lachend heraus, senkten dann aber die Stimmen, als sie uns sahen.
Sie hat mich nicht gefragt, warum ich weine.
Frau Evelyn sah ihnen nach, wie sie um die Ecke des Korridors verschwanden.
„Hat sie es deutlich gesagt?“, fragte sie mich.
Ich habe die Vitrine für die Trophäen repariert.
„Ganz klar.“
Frau Evelyn faltete die Hände auf einem Knie.
"Was hat sie gesagt?"
„Hat sie es deutlich gesagt?“
Ich wiederholte den Satz.
Das hat die Idee nicht ganz getroffen.
Dadurch, dass es laut ausgesprochen wurde, wirkte es noch unbedeutender und hässlicher.
Frau Evelyn spitzte die Lippen.
Dann klopfte sie auf den Boden zwischen uns, als wolle sie einen Streit mit dem Gebäude selbst beilegen.
"Wir treffen uns morgen früh hinter der Schule."
Dadurch, dass es laut ausgesprochen wurde, wirkte es noch unbedeutender und hässlicher.
Ich habe es mir angesehen.
" Was ? "
"Um sechs Uhr."
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