Ich eilte die Treppe hinunter und hörte Dorothys schwache Stimme hinter der Tür zum Abstellraum.
Der Griff ließ sich nicht drehen. Ich drückte so lange gegen das alte Holz, bis die Verriegelung schließlich abbrach.
Dorothy saß auf dem Boden neben mehreren Pappkartons, eine Hand ruhte auf ihrem Knöchel. Ein umgestürzter Hocker lag daneben.
Sie war hinaufgeklettert, um ein Regal zu erreichen, stürzte ab und wurde eingeklemmt, als die Tür zuschlug.
„Wo ist Alex?“, fragte ich.
„Er ging zur Apotheke.“
Bevor ich noch etwas sagen konnte, knallte oben die Haustür zu. Alex' Schritte hallten durchs Haus. Als er erschien, war er kreidebleich, und die Apothekentüte glitt ihm aus der Hand.
Er eilte auf Dorothy zu.
„Ich war zwanzig Minuten weg“, sagte er mit zitternden Händen.
„Das hat jetzt lange genug gedauert“, schnauzte ich.
Ich rief den Notarzt. Während wir warteten, legte Alex Dorothy eine gefaltete Decke unter das Bein und sprach leise mit ihr.
„Bleib bei mir, Dot. Hilfe ist unterwegs.“
„Ich sterbe nicht“, murmelte sie.
"Ich weiß."
„Dann hör auf, mich so anzusehen.“
Sein Gesichtsausdruck verfinsterte sich, und mir wurde klar, dass er mit den Tränen kämpfte.
Die Sanitäter bestätigten, dass Dorothy sich den Knöchel stark verstaucht, ihn aber nicht gebrochen hatte. Nachdem sie gegangen waren, wandte ich mich Alex zu.
„Was geschieht hier?“
Er sah Dorothy an.
„Sie sollte es dir sagen.“
Ich stand ihr gegenüber.
„Du gehst nicht mehr ans Telefon, wenn ich anrufe. Er hat einen Schlüssel, du hast das Haus nicht verlassen, und die Nachrichten auf deinem Handy klingen nicht nach dir.“
Dorothy senkte den Blick.
„Sie wurden nicht von mir geschrieben.“
Mir stockte der Atem.
Alex hob die Hände.
„Sie hat mich gebeten, sie zu schicken.“
"Warum?"
Das Paket, das Alex einen Monat zuvor geliefert hatte, enthielt persönliche medizinische Artikel. Es war auf ihrer Veranda aufgegangen. Dorothy schämte sich für ihren sich verschlechternden Gesundheitszustand und hatte sich zu sehr geschämt, um es mir zu erzählen.
Sie erwartete, dass Alex lachen würde.
Stattdessen sammelte er stillschweigend alles ein, trug es hinein und fragte, ob sie Hilfe brauche.
Ihm fiel auf, dass ihr Kühlschrank fast leer war. Nach der Arbeit brachte er ihr Lebensmittel und reparierte später noch einiges im Haus.
„Du hast dich also in ihn verliebt?“, fragte ich.
Dorothy lächelte.
„Nicht so, wie du es dir vorgestellt hast. Ich liebe ihn wie den Enkel, den ich nie hatte.“
Alex' Mutter starb, als er sechzehn war. Sein Vater verschwand kurz darauf. Seitdem lebte er abwechselnd bei Verwandten, in billigen Zimmern und in seinem Auto, während er lange Stunden mit Auslieferungen verbrachte.
Dorothy entdeckte die Wahrheit, als sie seine Habseligkeiten auf dem Rücksitz gestapelt sah.
„Ich hatte drei leere Schlafzimmer“, sagte sie. „Er hatte nirgends einen sicheren Schlafplatz.“
„Also hat sie mich hierbleiben lassen“, fügte Alex hinzu.
