Ich fiel in einen alten Brunnen im Wald – in der Dunkelheit fand ich eine verborgene Tür

„Diese Menschen werden vermisst. Ihre Familien suchen noch immer.“

„Ihre Familien haben schon vor Jahren aufgehört zu suchen“, unterbrach er sie, immer noch gemächlich. „Ich nicht.“

Schritte begannen. Langsam. Bedächtig. Nicht rennend.

„Bleibt weg“, sagte ich. „Ich meine es ernst.“

"Ich werde dir nicht wehtun."

"Warum schaltest du dann das Licht nicht ein?"

„Denn dann würdet ihr mein Gesicht sehen“, sagte er. „Und ich müsste eine andere Entscheidung treffen.“

Meine Beine zitterten so stark, dass ich kaum stehen konnte.

„Du kannst rausgehen“, fuhr er fort, nun näher. „Du kannst es erzählen, wem du willst. Niemand wird dir glauben. Das tun sie noch nie.“

"Irgendjemand wird mir glauben."

„Nein“, sagte er fast freundlich. „Das werden sie nicht. Ich habe das schon einmal erlebt.“

"Vor?"

„Zweimal. Beide Male hat der Wald das Geheimnis bewahrt. Der Wald tut das immer.“

Die Schritte verstummten. Er war vielleicht sechs Meter entfernt in der Dunkelheit.

„Lauf“, sagte er leise. „Dort entlang. Da ist eine Lücke zwischen den Wurzeln. Ich werde dir nicht über die Baumgrenze hinaus folgen.“

"Warum lässt du mich gehen?"

„Weil das Verfolgen Spuren hinterlassen würde“, sagte er. „Und Spuren sind es, die ich beseitige.“

Ich wartete nicht länger. Ich stürmte in die Dunkelheit, knallte mit der Schulter gegen den Stein und schürfte mir die Hände an den Tunnelwänden wund.

„Erzähl ihnen, was du gesehen hast!“, hallte seine Stimme hinter mir wider, fast amüsiert. „Erzähl ihnen alles! Mal sehen, was passiert!“

Die Tunnel wanden sich endlos.

Meine Lungen brannten, und meine Knöchel schmerzten vom Sturz.

„Mach weiter“, flüsterte ich mir zu. „Mach weiter, mach weiter, mach weiter.“

Die kalte Nachtluft streifte mein Gesicht. Ich krallte mich durch ein Gewirr von Wurzeln nach oben, Erde rieselte mir in den Mund, bis ich ins Mondlicht trat und in nasses Laub sank.

Ich sah Scheinwerfer und eine Straße.

Ich stolperte vorwärts, fuchtelte mit den Armen, und ein Holztransporter kam quietschend zum Stehen.

Der Fahrer sprang herunter. „Jesus, Junge – was ist mit dir passiert?“

„Da ist – da ist eine Tür“, keuchte ich. „In einem Brunnen. Da ist ein Mann, er – er bewahrt Dinge auf –“

"Ganz ruhig. Setz dich hin. Du blutest ja überall."

"Du musst mir glauben."

„Ich glaube, du bist verletzt“, sagte er und zog bereits sein Handy heraus. „Das reicht fürs Erste.“

„Er sagte, niemand würde mir glauben.“

Der LKW-Fahrer hielt inne und musterte mein Gesicht im Schein des Armaturenbretts.

„Mein Junge“, sagte er bedächtig, „wir bringen dich jetzt ins Krankenhaus. Okay? Eins nach dem anderen.“

Ich nickte, denn was hätte ich sonst tun sollen?

Doch in meiner Tasche, an meiner Hüfte, drückte etwas Kleines und Metallisches warm gegen meine Haut.

Ich wusste noch nicht, was es war.

Ich wusste nur, dass ich lebte – und dass er mich hatte leben lassen.

Als der Krankenwagen das Krankenhaus erreichte, hatte der LKW-Fahrer der Polizei bereits das erzählt, was ich immer wieder zwischen Atemzügen stammelte.

Ein versteckter Brunnen. Eine unterirdische Tür. Regale voller Habseligkeiten vermisster Wanderer.