Ich fiel in einen alten Brunnen im Wald – in der Dunkelheit fand ich eine verborgene Tür

„Der Ausgangspunkt des Wanderwegs“, flüsterte ich. „Die Vermisstenplakate am Ausgangspunkt des Wanderwegs.“

Ich stolperte rückwärts und stieß gegen ein Regal.

„Jemand hat das hier hingestellt“, sagte ich, ohne mit jemandem zu sprechen, zu mir selbst, in die Dunkelheit. „Jemand hat das organisiert. Jemand kommt hierher.“

Meine Gedanken überlegten blitzschnell alle Möglichkeiten, und keine davon war gut.

„Denk nach“, sagte ich mir. „Denk nach. Geh raus. Geh einfach raus.“

Ich wandte mich wieder der Tür zu, dem Brunnen und dem langsamen Tod, der mich im steinernen Schacht über mir erwartete.

„Ich kann da nicht wieder hoch“, murmelte ich. „Ich kann da nicht hochklettern.“

Ich blickte auf den dunklen Tunnel, der sich immer tiefer in die Erde erstreckte.

„Und ich kann nicht hierbleiben“, sagte ich. „Wer auch immer das getan hat, wird zurückkommen.“

Meine Augen huschten durch den Raum.

Es musste einen anderen Ausweg geben. Tunnel bedeuteten Ausgänge. Tunnel bedeuteten Luft. Die Luft hier unten bewegte sich – ich konnte es spüren.

„Irgendwo ist das mit der Oberfläche verbunden“, flüsterte ich. „Das muss es.“

Ich griff nach einer verstaubten Taschenlampe vom nächsten Regal und schaltete sie ein. Zu meiner Überraschung funktionierte sie. Ein schwacher gelber Lichtstrahl durchbrach die Dunkelheit.

Ich richtete die Lampe den Flur entlang.

Der Tunnel bog sich, gestützt von alten Holzbalken, in die Dunkelheit hinaus.

„Okay“, flüsterte ich. „Okay. Du schaffst das. Wenn du umziehst, lebst du. Wenn du bleibst, stirbst du.“

Ich tat einen Schritt. Dann noch einen.

„Sieh dir die Etiketten nicht an“, flüsterte ich. „Lies die Namen nicht.“

Aber ich konnte nichts dagegen tun. Meine Blicke fielen immer wieder auf sie, wenn ich vorbeiging.

„Jenna. Robert. Thomas.“

Hinter jedem Namen stand ein Mensch. Jeder Mensch hatte eine Familie. Jede Familie wartete noch immer auf eine Antwort, die genau hier, in diesem Raum, unter der Erde, verborgen lag.

„Ich werde es ihnen sagen“, versprach ich mit zitternder Stimme. „Wenn ich rauskomme, werde ich es allen erzählen.“

Da habe ich es gehört.

Ein Geräusch aus dem Inneren des Tunnels.

Klirr. Metall schlägt auf Metall.

Ich erstarrte, und die Taschenlampe zitterte in meiner Faust.

"Hallo?", rief ich, bevor ich mich beherrschen konnte.

Das darauf folgende Schweigen war schlimmer als jede Antwort.

„Bitte“, flüsterte ich. „Bitte sei einfach nur tropfendes Wasser. Bitte sei einfach nur der Wind.“

Dann hörte ich es wieder. Diesmal näher.

Klirr.

Dann Schritte. Langsame, gleichmäßige, gemächliche Schritte auf Stein.

"Oh Gott", hauchte ich. "Oh Gott, er ist hier."

Ich schaltete die Taschenlampe aus und presste meinen Rücken gegen das kalte Regal, mein Puls hämmerte mir in der Kehle.

Und irgendwo in diesem schwarzen Tunnel kam jemand auf mich zu.

Ein Taschenlampenstrahl durchschnitt den Korridor vor uns. In dem Moment, als ich ihn sah, brach er ab.

Mir stockte der Atem.

„Hallo?“, rief ich mit zitternder Stimme. „Ist da jemand? Ich … ich bin in den Brunnen gefallen. Ich brauche Hilfe.“

Schweigen.

Da antwortete eine Stimme: „Du hättest diese Tür nicht öffnen sollen, mein Junge.“

„Bitte“, sagte ich. „Ich bin nicht … ich habe nichts gesehen. Ich will einfach nur hier raus.“

"Du hast die Regale gesehen."

„Nein, ich habe nichts gesehen. Ich schwöre, ich habe nichts gesehen.“

„Lüg mich hier unten nicht an“, sagte die Stimme leise. „Lügen halten sich nicht gut im Stein.“

Ich lehnte mich mit dem Rücken gegen die Regale. Etwas Kleines fiel in meine offene Jackentasche – ich bemerkte gar nicht, was es war.

"Wer bist du?", flüsterte ich.

„Jemand, der sich an sie erinnert“, sagte er. „Jemand, der bewahrt, was der Wald nimmt. Das ist alles.“

„Diese Menschen werden vermisst. Ihre Familien suchen noch immer.“

„Ihre Familien haben schon vor Jahren aufgehört zu suchen“, unterbrach er sie, immer noch gemächlich. „Ich nicht.“

Schritte begannen. Langsam. Bedächtig. Nicht rennend.

„Bleibt weg“, sagte ich. „Ich meine es ernst.“

"Ich werde dir nicht wehtun."

"Warum schaltest du dann das Licht nicht ein?"

„Denn dann würdet ihr mein Gesicht sehen“, sagte er. „Und ich müsste eine andere Entscheidung treffen.“

Meine Beine zitterten so stark, dass ich kaum stehen konnte.

„Du kannst rausgehen“, fuhr er fort, nun näher. „Du kannst es erzählen, wem du willst. Niemand wird dir glauben. Das tun sie noch nie.“

"Irgendjemand wird mir glauben."

„Nein“, sagte er fast freundlich. „Das werden sie nicht. Ich habe das schon einmal erlebt.“

"Vor?"

„Zweimal. Beide Male hat der Wald das Geheimnis bewahrt. Der Wald tut das immer.“

Die Schritte verstummten. Er war vielleicht sechs Meter entfernt in der Dunkelheit.

„Lauf“, sagte er leise. „Dort entlang. Da ist eine Lücke zwischen den Wurzeln. Ich werde dir nicht über die Baumgrenze hinaus folgen.“

"Warum lässt du mich gehen?"

„Weil das Verfolgen Spuren hinterlassen würde“, sagte er. „Und Spuren sind es, die ich beseitige.“

Ich wartete nicht länger. Ich stürmte in die Dunkelheit, knallte mit der Schulter gegen den Stein und schürfte mir die Hände an den Tunnelwänden wund.

„Erzähl ihnen, was du gesehen hast!“, hallte seine Stimme hinter mir wider, fast amüsiert. „Erzähl ihnen alles! Mal sehen, was passiert!“

Die Tunnel wanden sich endlos.

Meine Lungen brannten, und meine Knöchel schmerzten vom Sturz.

„Mach weiter“, flüsterte ich mir zu. „Mach weiter, mach weiter, mach weiter.“

Die kalte Nachtluft streifte mein Gesicht. Ich krallte mich durch ein Gewirr von Wurzeln nach oben, Erde rieselte mir in den Mund, bis ich ins Mondlicht trat und in nasses Laub sank.

Ich sah Scheinwerfer und eine Straße.

Ich stolperte vorwärts, fuchtelte mit den Armen, und ein Holztransporter kam quietschend zum Stehen.

Der Fahrer sprang herunter. „Jesus, Junge – was ist mit dir passiert?“

„Da ist – da ist eine Tür“, keuchte ich. „In einem Brunnen. Da ist ein Mann, er – er bewahrt Dinge auf –“

"Ganz ruhig. Setz dich hin. Du blutest ja überall."

"Du musst mir glauben."

„Ich glaube, du bist verletzt“, sagte er und zog bereits sein Handy heraus. „Das reicht fürs Erste.“

„Er sagte, niemand würde mir glauben.“

Der LKW-Fahrer hielt inne und musterte mein Gesicht im Schein des Armaturenbretts.

„Mein Junge“, sagte er bedächtig, „wir bringen dich jetzt ins Krankenhaus. Okay? Eins nach dem anderen.“

Ich nickte, denn was hätte ich sonst tun sollen?

Doch in meiner Tasche, an meiner Hüfte, drückte etwas Kleines und Metallisches warm gegen meine Haut.