Am nächsten Morgen schickte mir Daniel eine schriftliche Zeitleiste, in der er detailliert auflistete, was Nathan ihm wann erzählt hatte. Daraufhin beauftragte ich eine Anwältin. Mit ihrer Hilfe beantragte ich alle Dokumente, auf die ich ein gesetzliches Recht hatte: Kontoauszüge, Korrespondenz, in der ich erwähnt wurde, und Unterlagen im Zusammenhang mit der Beschwerde.
Zum ersten Mal seit Jahren hörte ich auf, Nathan durch Liebe verstehen zu wollen.
Ich begann ihn durch die Beweise zu verstehen.
Eine Woche später stand er mit Blumen in der Hand vor meiner Wohnung; in seinem Mantel steckte ein gefalteter Brief.
Als ich die Tür öffnete, sah er völlig fertig aus.
„Bitte“, sagte er. „Lassen Sie mich Ihnen alles genau erklären.“
Sein Schweigen beantwortete meine Frage, noch bevor er sprach.
Zu diesem Zeitpunkt hatte der Schmerz bereits nachgelassen.
„Ich weiß, wie das aussieht“, sagte er.
„Nein“, sagte ich. „Du weißt doch, wie das ist.“
Er zuckte zusammen.
„Ich habe dich geliebt.“
„Ich glaube schon“, sagte ich. „Aber nicht so sehr, wie du das geliebt hast, was ich ermöglicht habe.“
Plötzlich und unerwartet fing er an zu weinen. Zu seinem Vorteil machte er daraus kein Drama, aber ich konnte nun kaum noch Mitleid aufbringen.
Ich hielt eine Hand gegen die Tür.
„Du bist Ärztin geworden, weil ich an dich geglaubt habe“, sagte ich. „Jetzt ist es an der Zeit, dass ich dasselbe Vertrauen in mich selbst setze.“
