Ich ging zu unserem 50-jährigen Klassentreffen und erwartete alte Gesichter und gemütliche Nostalgie. Stattdessen erlebte ich die schlimmste Nacht meines Lebens und den Beginn einer Wahrheit, die so lange und so sorgsam von so vielen Menschen vergraben worden war, dass ihre Entdeckung mich beinahe völlig zerstörte.
Als die Einladung zum Klassentreffen per Post kam, ließ ich sie fast zwei Wochen lang auf meiner Küchentheke liegen.
Alle paar Tage nahm ich es in die Hand, warf einen kurzen Blick auf die goldene Schrift und legte es gleich wieder hin.
Mit 72 Jahren war ich mir nicht mehr sicher, ob ich den Sinn von Klassentreffen überhaupt noch sah.
Die wichtigsten Menschen hatten sich entweder entfernt, waren weggezogen oder verstorben. Außerdem sind 50 Jahre eine lange Zeit. Lang genug, damit alte Erinnerungen ihre Schärfe verlieren und zu bloßen Geschichten werden, die man sich selbst erzählt.
Dennoch zog mich irgendetwas an diesem Umschlag immer wieder in seinen Bann.
Vielleicht war es Neugier. Vielleicht war es Nostalgie. Oder vielleicht war es eine Frage, die mich, egal wie viele Jahre vergingen, nie ganz losgelassen hatte.
Ich wäre beinahe nicht hingegangen.
Meine Tochter musste mich in zwei separaten Telefonaten dazu überreden und mir klarmachen, dass ich durchaus in der Lage sei, an einem Abendessen teilzunehmen, ohne es in eine philosophische Debatte über den Lauf der Zeit zu verwandeln.
Sie hatte Recht, wie so oft.
Ich zog mir eine ordentliche Jacke an und fuhr an einem Freitagabend im Oktober zum Hargrove Hotel, fest davon überzeugt, drei Stunden lang mittelmäßiges Hühnchen zu essen und mir die Namen der Leute zu merken.
Ich hatte seit Jahren nicht mehr an Eleanor gedacht.
Oder zumindest hatte ich mir das immer eingeredet, was nicht ganz stimmte. Man vergisst seine erste Liebe nicht. Man lernt nur, bewusst nicht an sie zu denken.
Eleanor war ein Mädchen, das alles um sich herum interessanter erscheinen ließ. Sie war klug, witzig und völlig unprätentiös, mit dunklen Augen, denen nichts entging.
Wir waren im Sommer vor unserem letzten Schuljahr ineinander verliebt, mit einer totalen Hingabe, wie sie nur Teenager aufbringen – einer Hingabe, bei der man sich die Zukunft mit nichts anderem als dieser Person vorstellen kann.
Wir hatten alles geplant – eine Stadt, eine Wohnung, ein Leben, das aus der Sicht eines 18-Jährigen absolut erreichbar schien.
