TEIL 2

Harry Harrison war seit meinem siebzehnten Lebensjahr der Anwalt meiner Familie, was bedeutete, dass er mich durch den Tod meines Vaters, mein erstes Erbschaftssteuerdesaster, meine Eheverträge und jede schreckliche Entscheidung, deren Schrecklichkeit ich hartnäckig nicht eingestehen wollte, begleitet hatte.

Als ich in einem cremefarbenen Mantel, mit einer übergroßen Sonnenbrille und dem Gesichtsausdruck einer Frau, die bereits jemanden in ihrem Herzen begraben hatte, sein Büro in Midtown betrat, fragte er mich nicht, ob ich Tee wolle.

Er schloss die Tür.

„Was hat er getan?“, fragte Harry.

Ich legte die ausgedruckten Screenshots auf seinen Schreibtisch.

Das Hamptons-Foto.

Den Parfümquittungsbeleg fand ich im Handschuhfach.

Die Hotelkosten hatte David über eine Briefkastenfirma (LLC) verschleiert.

Dann legte ich die Eigentumsurkunde für das Stadthaus in der Upper East Side darauf.

Harry las alles schweigend. Seine Mundwinkel verengten sich.

„Catherine.“

„Ich will ihn loswerden.“

"Scheidung?"

"Letztlich."

"Letztlich?"

Ich lächelte.

Es war kein freundliches Lächeln.

„Zuerst möchte ich, dass er den Unterschied versteht zwischen dem, was er aufgebaut hat, und dem, worauf ich ihm die Grundlage gelegt habe.“

Harry lehnte sich in seinem Stuhl zurück. „Das klingt teuer.“

„Für ihn.“

Er nahm seine Brille ab und rieb sich die Augen. „Sag mir genau, was du willst.“

„Das Reihenhaus gehört mir. Es war ein Hochzeitsgeschenk meines Vaters. David hat sich nie die Mühe gemacht, den Kaufvertrag zu lesen, weil er annahm, alles Schöne in seinem Leben gehöre ihm automatisch. Ich möchte es diskret verkaufen. Vertraulich. Nur Barzahler. Schnell.“

„Das ist möglich.“

„Der Mercedes-Titel steht in meinem Namen.“

Harry hob eine Augenbraue.

„Er glaubt, das Auto gehöre ihm, weil er es fährt“, sagte ich. „Ich möchte, dass es wiedergefunden wird, sobald ich weg bin.“

„Mach weiter.“

„Unsere Investitionen. Ich möchte, dass mein vor der Ehe erworbenes Vermögen sofort getrennt wird. Alles, was mir rechtlich gehört, wird heute übertragen. Alles, was uns gemeinsam gehört, wird eingefroren oder geprüft.“

Harry musterte mich aufmerksam. „Du verstehst, dass er verzweifelt sein wird, sobald er merkt, was vor sich geht.“

„Er hat mich in den Hintergrund meines eigenen Lebens gedrängt“, sagte ich. „Verzweifelt ist genau das, was ich von ihm will.“

Einen Moment lang sah Harry mich nicht als seine Klientin an, sondern als die junge Frau, die in der Lobby seines Büros geweint hatte, nachdem sie ihren Vater beerdigt hatte.

„Hat er dir wehgetan?“

„Nicht physisch.“

Das würde sich am folgenden Tag ändern.

In diesem Moment glaubte ich noch, dass Verrat Grenzen hatte. Ich glaubte, Demütigung sei das Schlimmste, was er tun konnte. Ich glaubte, es gäbe in David noch eine unsichtbare Grenze, eine letzte Grenze, die mit „Ehefrau“, „Geschichte“ und „Respekt“ beschriftet war.

Ich habe mich geirrt.

Ich ging nach Hause und erfüllte meine Pflicht.

Als David von seiner vorgetäuschten Chicago-Reise zurückkam, küsste er meine Stirn mit Lippen, die noch den leichten Geschmack von Lippenstift einer anderen Frau trugen, und reichte mir eine Tüte Flughafen-Popcorn.

„Garrett“, sagte er fröhlich. „Dein Liebling.“

„Meine Lieblingsfarbe ist Ehrlichkeit.“

Er blinzelte.

"Was?"

„Nichts. Das Essen ist im Ofen.“

Er lächelte erleichtert, dass ich offenbar wieder nützlich war.

Das war schon immer Davids liebste Version von mir gewesen: elegant, schweigsam, vergebend und bereit, ihn zu füttern.

Er aß Schmorbraten an der Kücheninsel, während ich ihn vom Treppenaufgang aus beobachtete. Seine Bräune strahlte im Küchenlicht. Keine typische Chicagoer Bräune.

Eine Bräune wie in den Hamptons.

Er summte beim Essen und scrollte mit einem selbstgefälligen, jungenhaften Lächeln auf seinem Handy.

„Gute Reise?“, fragte ich.

„Anstrengend. Du hast keine Ahnung.“

„Da bin ich mir sicher.“

Er blickte auf. Irgendetwas in meiner Stimme verunsicherte ihn, wenn auch nicht so sehr, dass er der Sache nachging. David hatte jahrelang von meiner emotionalen Zuwendung profitiert. Er war träge geworden, weil er zu sehr geliebt worden war.

„Ich gehe früh ins Bett“, sagte er. „Morgen Abend ist große Wohltätigkeitsauktion. Wir haben VIP-Plätze.“

"Ich weiß."

„Du kommst?“

"Natürlich."

Er lächelte wieder. „Gut. Zieh das blaue Kleid an.“

„Ich habe es verkauft.“

Seine Gabel hielt inne. „Warum?“

„Es passte nicht mehr.“

Das stimmte.

Nicht solange der neue Stahl in meiner Wirbelsäule wächst.

Am darauffolgenden Nachmittag brachte ich ihm Rindfleischeintopf ins Büro.

Es war kein Liebesakt.

Es war ein Köder.

Seine Empfangsdame begrüßte mich mit der vertrauten Herzlichkeit, die man sonst nur Ehefrauen zuschreibt, die einst den Weihnachtsbaum im Büro schmückten und sich an die Kinder aller Mitarbeiter erinnerten.

„Herr Sterling ist in seinem Büro, Frau Sterling.“

"Ich weiß."

Die Chefetage war ruhig. Mittagszeit. Dicker Teppichboden. Milchglaswände. Eine Stille, die teuer wirkte.

Davids Bürotür stand einen Spalt offen.

Gelächter brach aus.

Das Kichern einer Frau.

Das leise, hungrige Lachen eines Mannes.

Ich drückte die Tür auf.

Cecilia saß auf dem Schoß meines Mannes.

Ihre Bluse hing halb aufgeknöpft. Ihre Beine waren über seine gekreuzt. Sie fütterte ihn mit Obstscheiben aus einem Plastikbehälter und schuf so eine absurde Fantasie von Unschuld und Verführung.

Davids Hand ruhte auf ihrem Oberschenkel.

Er erstarrte.

Cecilia schrie auf und stieß seinen Kaffee um.

Heiße Flüssigkeit spritzte auf die Papiere und berührte leicht ihren Ärmel. Sie schrie auf, als wäre ihr der Arm abgetrennt worden.

David sprang auf.

„Cece! Oh mein Gott, bist du verbrannt?“

Ich stand in der Tür und hielt Rindfleischeintopf in der Hand.

Mein Mann wurde dabei erwischt, wie seine Sekretärin auf seinem Schoß in seinem Büro saß, und sein erster Instinkt war, sie vor dem Kaffee zu schützen.

„Sind wir mit unserem Auftritt fertig?“, fragte ich.

David wandte sich mir mit solcher Wut zu, dass ich ihn einen kurzen Moment lang nicht erkannte.

„Was zum Teufel ist los mit dir?“, schrie er.

„Mit mir?“

„Du bist einfach hereingeplatzt und hast sie erschreckt!“

„Ich betrat das Büro meines Mannes.“

„Das hast du mit Absicht getan.“

Cecilia umklammerte ihren Arm und weinte. „Bitte streitet euch nicht meinetwegen.“

David trat auf mich zu. „Sieh nur, was du getan hast.“

Ich blickte auf Cecilias kaum rosafarbenen Ärmel, dann auf sein Gesicht.

Und ich lachte.

Nur einmal.

Ein leises, ungläubiges Geräusch.

David hat mich geschubst.

Hart.

Meine Ferse verhakte sich im Teppich. Mein Rücken knallte auf den Boden. Ein stechender Schmerz durchfuhr meine Schulter, aber ich gab keinen Laut von mir. Im Büro wurde es unheimlich still.

Sogar Cecilia hat die Schauspielerei aufgegeben.

David starrte auf seine eigene Hand, als gehöre sie jemand anderem.

Dann verwandelte sich die Scham in Wut.

„Steh auf!“, fuhr er ihn an. „Hör auf, dich zu blamieren.“

Ich stand langsam auf.

Ich strich meinen Rock glatt. Hebte mein Kinn. Schaute ihm direkt in die Augen.

Zwölf Jahre lang hatte ich gebettelt, Kompromisse gemacht, vergeben, erklärt, Opfer gebracht und nachgegeben.

Nicht mehr.

„Danke“, sagte ich.

David runzelte die Stirn. „Was?“

„Vielen Dank, dass Sie es uns so einfach gemacht haben.“

Er trat zurück.

Ich stellte den Eintopf auf den Glastisch.

„Geben Sie es dem Sicherheitspersonal“, sagte ich. „Ich bin sicher, die sind weniger angewidert von Essen, das von einer wettergegerbten Ehefrau zubereitet wurde.“

Sein Gesicht erbleichte.

"Katze-"

Aber ich war bereits abgereist.

Im Aufzug schrieb ich Alex Whitman eine SMS.

Alex war ein alter Studienfreund, ein Mann von Welt und der Einzige, der mich je geliebt hatte, ohne mich besitzen zu wollen. Ich hatte ihm bereits genug erzählt, um den nächsten Schritt vorzubereiten.

Plan B, tippte ich. Heute Abend.

Seine Antwort kam drei Sekunden später.

Show Time.