TEIL 3

Der Ballsaal des Plaza Hotels erstrahlte wie eine Schmuckschatulle, die für prachtvolle Täuschung geschaffen war.

Kristalllüster tauchten Seidenkleider, schwarze Smokings, diamantbesetzte Hälse und Männer, die Großzügigkeit daran misst, wie prominent ihre Namen im Veranstaltungsprogramm standen, in goldenes Licht. Hohe weiße Rosen ragten von jedem Tisch empor. Champagner floss in Strömen. Ein Streichquartett spielte so sanfte Musik, dass selbst Millionäre von ihrer Kultiviertheit überzeugt waren.

Ich kam in schwarzem Samt an.

Nicht blau.

Nie wieder traurig sein.

Das Kleid war elegant, rückenfrei und anmutig. Meine Haare waren hochgesteckt. Mein Lippenstift war dunkelrot und ließ mich weniger wie eine Ehefrau und mehr wie eine Verlesung eines Urteils aussehen.

Alex stand in einem Smoking in der Nähe des Eingangs.

„Du siehst gefährlich aus“, sagte er.

"Ich bin."

Er bot mir seinen Arm an. „Er ist hier.“

„Mit ihr?“

„Beim Zirkus.“

Auf der anderen Seite des Ballsaals saß David an einem VIP-Tisch, neben ihm Cecilia in einem roten Paillettenkleid, das die Kronleuchter herausforderte und dabei unterging. Der Schlitz war zu hoch, der Ausschnitt zu tief, und ihr Selbstbewusstsein wirkte aufgesetzt. Sie musterte die Gäste aus der Oberschicht mit ängstlichem Verlangen, fuhr sich alle paar Sekunden durchs Haar und tat so, als gehöre sie dazu.

David hat mich bemerkt.

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.

Zuerst kam der Schock. Dann die Besessenheit. Dann die Wut.

Sein Blick fiel auf Alex' Arm unter meiner Hand.

Cecilia beugte sich vor und flüsterte etwas. Ich kannte die Frage, ohne sie zu hören.

Wer ist er?

Ein besserer Mensch, dachte ich.

Wir saßen ihnen direkt gegenüber.

Die Auktion begann mit den üblichen Luxusgütern: Eine Woche auf einer Yacht in Griechenland, eine Vintage-Uhr, eine private Weinprobe in Napa. David bot aggressiv auf belanglose Dinge, verzweifelt bemüht, wohlhabend und unbeeindruckt zu wirken.

Er schwitzte.

Dann lächelte der Auktionator.

„Meine Damen und Herren, unser nächster Programmpunkt ist eine sehr persönliche Angelegenheit. Ein Original-Ölgemälde mit dem Titel „Schatten eines Liebenden“, gemalt von Frau Catherine Sterling.“

Ein Scheinwerfer erhellte die Bühne.

Der Samtvorhang fiel.

Und da war es.

David, neunundzwanzig, stand in Arbeitsstiefeln auf einer halbfertigen Baustelle in Queens, Staub im Gesicht, die Augen voller Hunger und Hoffnung. Ich hatte das Bild gemalt, als wir noch in einer Einzimmerwohnung mit undichtem Dach wohnten. Damals glaubte ich, sein Ehrgeiz sei ehrenhaft. Damals glaubte er, ich sei der Grund, warum er weitermachen konnte.

Er nannte dieses Gemälde immer seinen Glücksbringer.

Er hatte es im Foyer unseres Stadthauses wie ein heiliges Objekt ausgestellt.

Heute Abend habe ich es zum Verkauf angeboten.

Alle Gesichter wandten sich ihm zu.

Davids Haut rötete sich tiefrot.

Der Auktionator fuhr fort: „Das Gebot beginnt bei fünfhunderttausend Dollar.“

Schweigen.

Dann hob Alex sein Paddel.

„Eine Million.“

Ein Gemurmel ging durch den Raum.

Davids Blick schnellte zu ihm.

Alex lehnte sich zurück, völlig entspannt.

David hob sein Paddel. „Eins Komma fünf.“

Cecilia packte seinen Ärmel. „David, warum?“

Er ignorierte sie.

Alex lächelte. „Zwei Millionen.“

Davids Kiefer verkrampfte sich. „Zwei Komma fünf.“

"Drei."

„Drei Komma fünf.“

Der Ballsaal war voller Energie.

Die Menschen lieben einen Bieterwettstreit, besonders wenn unter den Zahlen der Stolz durchscheint.

Cecilias Stimme hallte über den Tisch. „Schatz, hör auf. Es ist doch nur ein hässliches Gemälde.“

David fuhr sie an. „Halt den Mund.“

Das Wort traf sie wie Eiswasser.

Zum ersten Mal begriff Cecilia die Wahrheit. Sie war nicht seine große Liebe. Sie war nur ein Schmuckstück. Und Schmuckstücke durften nicht sprechen, wenn das Ego eines Mannes brannte.

Alex hob sein Paddel erneut. „Vier Millionen.“

David sah mich an.

Ich bin nicht mehr wütend.

Betteln.

Hört damit auf.

Ich hob mein Champagnerglas und nahm einen langsamen Schluck.

Er stand auf.

„Fünf Millionen Dollar“, sagte David mit zitternder Stimme.

Der ganze Raum verstummte.

Der Auktionator blickte zu Alex.

Alex legte seinen Paddel auf den Tisch und klatschte einmal langsam in die Hände.

Die Botschaft hätte nicht deutlicher sein können.

Du hast dir deine eigene Schande eingebrockt.

„Verkauft!“, rief der Auktionator, „an Herrn David Sterling für fünf Millionen Dollar.“

Der Hammer fiel.

Im Ballsaal brandete tosender Applaus auf.

David sank bleich und schweißüberströmt in seinen Stuhl zurück.

Er hatte das Porträt gewonnen.

Er hatte die Schlacht verloren.

Was er immer noch nicht wusste, war, dass das Gemälde allein mir gehörte. Nach Abzug des Spendenanteils und der Steuern würde der Erlös auf meinem Privatkonto landen. Er hatte mir gerade fünf Millionen Dollar für das Recht bezahlt, ein gemaltes Abbild des Mannes zu behalten, der er einst gewesen war.

Ich durchquerte den Ballsaal mit Alex.

David blickte mit roten Augen zu mir auf. „Bist du glücklich?“

"Sehr."

„Du hast mich gedemütigt.“

Ich beugte mich so nah zu ihm hinunter, dass nur er mich hören konnte.

„Nein, David. Ich habe meine Erinnerungen verkauft. Du warst dumm genug, sie zurückzukaufen.“

Sein Hals bewegte sich.

„Das Geld geht an dich.“

„Betrachten Sie es als eine Rendite auf Ihre Investition.“

Cecilia blickte verwirrt und wütend zwischen uns hin und her.

David flüsterte: „Was hast du getan?“

Ich lächelte.

"Ich ging weg."

Sein Gesichtsausdruck erstarrte.

„Meinst du heute Abend?“

„Nein. Ich meine emotional, rechtlich, finanziell und physisch.“

Sein Selbstvertrauen wich wie Blut aus einer Wunde.

"Katze."

„Nenn mich nicht so.“

Seine Hand bewegte sich auf meine zu.

Alex trat einmal vor.

David senkte seine Hand.

Ich legte meinen Ehering auf den Tisch neben sein Champagnerglas. Der Diamant funkelte zum letzten Mal unter dem Kronleuchter.

„Viel Freude mit dem Gemälde“, sagte ich. „Es ist das einzige Stück von mir, das du jemals wieder besitzen wirst.“

Um 23:18 Uhr an diesem Abend saß ich in der First-Class-Lounge von Emirates am JFK-Flughafen mit einem One-Way-Ticket nach Berlin.

Mein altes Handy lag mit dem Display nach oben auf dem Tisch.

David rief um 11:26 Uhr an.

Und dann wieder um 11:27 Uhr.

11:29.

11:32.

Ich sah seinen Namen immer und immer wieder erscheinen, während ich Orangensaft trank und auf den Aufruf zum Einsteigen wartete.

Zu diesem Zeitpunkt war er bereits ins Stadthaus zurückgekehrt.

Die Tore ließen sich nicht öffnen.

Die Codes würden nicht funktionieren.

Die Schlösser waren ausgetauscht worden.

Die Mitarbeiter waren entlassen worden.

Die Möbel waren weg.

Die Kunst war verschwunden.

Die Teppiche, das Silber, das Porzellan, die Bücher, die Lampen, die Fotografien – alles weg.

Die Käufer würden den Besitz am Montag übernehmen.

Im leeren Hauptschlafzimmer würde er Scheidungspapiere, Eigentumsübertragungsdokumente und den Ehering finden, den ich schon lange nicht mehr in meinem Herzen trug.

David rief erneut an.

Fünfzig verpasste Anrufe.

Achtzig.

Einhundert.

Als ich an Bord ging, war die Zahl auf zweihundertzweiundzwanzig gestiegen.

Die Flugbegleiterin bot mir ein warmes Handtuch an.

Ich habe es akzeptiert.

David rief vor dem Start ein letztes Mal an.

Ich antwortete.

Einige Sekunden lang hörte ich nur sein unregelmäßiges Atmen.

„Catherine“, schluchzte er. „Wo bist du?“

Ich schaute durch das Fenster auf die Landebahnlichter.

Dann habe ich ihm die einzig verdiente Strafe erteilt.

„Du wolltest sie auf dem Beifahrersitz haben. Jetzt lass sie mitfahren.“

Ich beendete das Gespräch und schaltete das Telefon aus.

Das Flugzeug stieg in die Dunkelheit auf.

New York wurde zu einer glitzernden Wunde unterhalb der Wolken.

Zum ersten Mal seit Jahren habe ich geschlafen.