Mein Mann war ein Geizhals, bis er mir zu meiner Geburtstagsfeier eine Luxustasche schenkte – als ich den Grund erfuhr, wurde ich kreidebleich und griff nach meinem Handy.

Dann berührte ich den Türgriff.

Das Leder war warm vom Zimmer, aber zu weich. Nicht neuweich. Eher gebrauchtweich. Der Griff wies eine leichte Falte auf, wo ihn wohl schon oft die Finger einer anderen Frau gehalten hatten.

Lila beugte sich vor und flüsterte: „Das kostet wahrscheinlich mehr als mein Auto.“

Alle klatschten.

Robert lächelte zu breit.

„Für meine wunderschöne Frau“, sagte er laut.

Meine Wangen brannten. Ich wollte weinen. Ich wollte lachen. Ich wollte glauben, dass der Ehemann, der mir noch nie auch nur einen Blumenstrauß für 5 Dollar gekauft hatte, plötzlich beschlossen hatte, dass ich etwas Schönes verdient hätte.

Dann berührten meine Finger etwas Steifes im Inneren des Futters.

Ein gefalteter Zettel.

Ich habe es nicht herausgezogen.

Nicht unter den Augen aller.

Stattdessen lächelte ich für die Fotos, während mir langsam kalt wurde.

***

Während des Abendessens aß Robert kaum etwas. Zweimal vibrierte sein Handy, und zweimal schaltete er es stumm, ohne auf den Bildschirm zu schauen. Als ich fragte, ob alles in Ordnung sei, legte er so schnell seine Hand auf meine, dass es meiner Mutter auffiel.

„Rob“, sagte Lila und hob ihr Weinglas, „ich muss sagen, ich wusste nicht, dass du das drauf hast.“

Einige Leute lachten.

Roberts Mund verengte sich.

„Ich auch nicht“, sagte er.

Das sollte romantisch klingen.

Das tat es nicht.

***

Nachdem der letzte Gast gegangen war und Lila den letzten Müllsack zum Bordstein getragen hatte, nahm ich die Handtasche vom Esstisch und ging in die Küche.

Robert stand am Waschbecken und starrte auf sein Spiegelbild im dunklen Fenster.

Ich griff in die versteckte Tasche.

Das gefaltete Papier war klein und dünn, an den Rändern abgenutzt.

Darauf war eine Telefonnummer angegeben.

Kein Name. Keine Nachricht.

Nur 10 Ziffern, sorgfältig mit blauer Tinte geschrieben.

Robert drehte sich um, und sein Gesicht erbleichte.

„Woher hast du das?“, fragte ich.

Seine Kehle bewegte sich. „Elle.“

„Sag nicht Elle: Woher hast du diese Tasche?“

Er umklammerte die Theke hinter sich. „Ich kann es erklären.“

„Dann erkläre es.“

Er blickte in Richtung Flur, dann wieder zu mir, als ob jemand anderes eingreifen und ihn retten könnte.

Das tat niemand.

„Die Tasche gehörte jemand anderem“, sagte er.

Die Küchenuhr tickte über dem Herd.

"Eine andere Frau?"

Er schloss die Augen.

Das war Antwort genug.

Mir stockte der Atem. Drei Monate voller durchwachter Nächte, seltsamer Gerüche, Kratzer, unbeantworteter Fragen und nun auch noch die Luxushandtasche einer anderen Frau, die wie ein Beweisstück auf meinem Küchentisch liegt.

"Wie lange?", flüsterte ich.