Ich dachte, meine Mutter hätte meinen Vater verraten, als sie einen Monat nach seiner Beerdigung einen 87-jährigen Millionär heiratete. Ich hasste sie dafür, dass sie lächelte, dass sie überlebt hatte, dass sie wieder einen Ring trug. Dann stand Harold mit Vaters Brief vor meiner Tür, und alles, was ich über die Liebe glaubte, änderte sich.
Mein Vater war schon 32 Tage tot, als meine Mutter lächelnd nach Hause kam.
Doch nachdem wir sie einen Monat lang wie einen Geist in Pantoffeln durch unsere winzige Wohnung huschen sahen, fühlte sich selbst dieses kleine Lächeln wie Verrat an.
Ich saß am Küchentisch, neben meinem Ellbogen ein Stapel Arztrechnungen, mein Formular zur Abmeldung vom Studium und die alte silberne Armbanduhr meines Vaters.
Mein Vater war seit zweiunddreißig Tagen tot.
Der Krebs hatte ihn zuerst dahingerafft, dann aber kam er zurück und holte alles andere.
Unser Haus, unsere Ersparnisse, Mamas Ehering und meine Zukunft.
Ich hatte zwei Wochen zuvor das Studium abgebrochen und zusätzliche Schichten im Diner übernommen. Es reichte immer noch nicht. Der Bank war es egal, dass Papa sich gut verhalten hatte. Dem Krankenhaus war es egal, dass Mama neben ihm geschlafen hatte, bis ihr Rücken nicht mehr mitmachte.
Überfällig bedeutet überfällig.
Ihn hatte der Krebs zuerst dahingerafft.
Meine beste Freundin Parker saß mir gegenüber und entfernte das Etikett von einer Wasserflasche. Das machte sie schon seit der neunten Klasse, immer wenn sie nicht wusste, wie sie helfen sollte.
„Man kann die Geldscheine nicht einfach wegstarren, Av“, sagte sie.
„Und wenn ich blinzle, scheinen sie sich zu vermehren.“
"Avery."
"Was?"
"Du bist achtzehn."
"Das weiß das Elektrizitätsunternehmen?"
„Und wenn ich blinzle, scheinen sie sich zu vermehren.“
Die Haustür klickte, bevor sie antworten konnte.
Mama kam mit zwei Einkaufstüten und einem Lächeln herein, das so klein war, dass es weh tat.
Fast.
"Warum lächelst du?", fragte ich.
Ihre Finger umklammerten die Plastikgriffe fester. „Ich bin es nicht.“
"Du bist."
"Schon gut."
„Warum lächelst du?“
"Mama."
Sie stellte die Taschen auf die Theke.
„Was hat dich zum Lächeln gebracht, Tante Rachel?“, fragte Parker sanft.
Mama blickte auf den Boden. „Ein Mann im Supermarkt. Er heißt Harold.“
Der Raum veränderte sich.
